Le petit miroir
Il y a des femmes qui sortent, le matin, les cheveux mouillés dans la rue. D’autres qui se maquillent sur les sièges du métro qui tangue, à la lumière jaune. Elles allongent consciencieusement leurs cils, se font les ongles, s’observent dans un petit miroir. Seules au milieu de tous. Elles ne regardent pas les autres les regarder, ne semblent même pas les envisager. Moi, je les observe. Cette intimité projetée dans l’espace public me fascine. Comment peut-on se faire belle publiquement? Comment peut-on ainsi avouer que l’on cherche à s’embellir? Comment peut-on livrer ses gestes, la pantomime de sa salle de bain au monde? La cécité volontaire et résolue de ces femmes m’intrigue, m’attire, elle est l’inverse de ma pudeur. Nous avons souhaité consacrer un numéro au maquillage, à ses…