“Sept heures à peine. Au bout du fil, une voix grave, éraillée, au phrasé lent avec un accent slave d’Europe centrale. Un certain Laslo” “Ces types sont sans scrupules, (...) ils ne pensent qu’à l’argent, le ver est dans le fruit. Ce petit manège dure depuis longtemps” Paris, décembre 2010. La rue du Bac bruissait des premières rumeurs du jour. Du ronflement insomniaque d’un taxi à l’arrêt, moteur en marche, des râles d’un chauffeur livreur étouffés par le raclement des poubelles sur le bitume, dans le rituel urbain des bennes à ordures. La lumière de l’aube, bientôt, viendrait tamiser de son voile les façades en enfilade des ministères voisins. Ce matin-là, je dormais d’un sommeil léger quand mon portable s’est mis à vibrer. Du bras je tâtonnais dans le vide,…
