La vida lenta, cosmopolita, descalza, y hedonista, de amores y baños desnudos, de vidas que vuelven a empezar, de piratas berberiscos, de tamborileros descalzos, de gente que hace autostop y atardeceres anticapitalistas, eso, entre otras cosas es Eivissa. Y sobre mi amor por esta tierra, plagada de pinos –porque son una plaga– y rodeada del Mediterráneo al que Serrat cantó hace 50 años, va este número.
Si vienes, no quieras conocerla rápido. El que vive Ibiza deprisa se marcha de Ibiza deprisa. El payés sabe que los peninsulares vienen con prisas, con la idea idiota de que todo el dinero lo mueve. Hay una Ibiza de troncos retorcidos que sólo se mueve en invierno, que en verano disimula estar dormida, entre largatijas, y que en primavera abre un ojo cuando…
