âSept heures Ă peine. Au bout du fil, une voix grave, Ă©raillĂ©e, au phrasĂ© lent avec un accent slave dâEurope centrale. Un certain Lasloâ âCes types sont sans scrupules, (...) ils ne pensent quâĂ lâargent, le ver est dans le fruit. Ce petit manĂšge dure depuis longtempsâ Paris, dĂ©cembre 2010. La rue du Bac bruissait des premiĂšres rumeurs du jour. Du ronflement insomniaque dâun taxi Ă lâarrĂȘt, moteur en marche, des rĂąles dâun chauffeur livreur Ă©touffĂ©s par le raclement des poubelles sur le bitume, dans le rituel urbain des bennes Ă ordures. La lumiĂšre de lâaube, bientĂŽt, viendrait tamiser de son voile les façades en enfilade des ministĂšres voisins. Ce matin-lĂ , je dormais dâun sommeil lĂ©ger quand mon portable sâest mis Ă vibrer. Du bras je tĂątonnais dans le vide,âŠ
